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Uma viagem, duas viagens

por FH, em 23.12.17

2017

Estamos junto ao carro. Antes de nos despedirmos, J diz-me que teve uma experiência estranha. Tem oitenta anos e viajou sozinho para o funeral de um homem que foi decisivo na sua vida. Desde que se mudara para Lisboa que não voltara a Matosinhos. Há cinquenta e cinco anos que não pisava aquelas ruas. Não voltara, também, a falar com o seu mentor.

Ao passar em frente do local onde ficava a casa onde cresceu, e que agora já não existe, sentara-se num banco de paragem de autocarro e vivera de novo os sons e as pessoas de há tantas décadas atrás. É um homem contido, mas dizia-mo de lágrimas a quererem brotar, lembrando a experiência quase mistica. Vira o seu irmão, com uns sete anos, a sair a correr de casa para fazer um recado. O cheiro das conserveiras e da lota impregnara de novo o ar. A mãe passara pela janela dessa casa que já não existe. Os amigos de calções tinham brincado no meio da rua com os carrinhos de lata e diz-me os seus nomes. O céu estava diferente na cor. A memória substituía sensorialmente o que estava à sua volta e o cérebro, ou talvez, quem sabe, a sua alma, tinha sido arrastado no tempo. 

J nunca foi um homem que jogasse na equipa da nostalgia. O passado tão díficil, e que o presenteara com a orfandade precoce de pai, nunca teve o poder de o atrasar. Sempre viveu o momento presente com uma energia de bondade. Todavia, enquanto enxuga os olhos, diz-me que devia ter sido mais próximo dos irmãos e dos seus próprios filhos. 

Sim, J não é um homem de lamentos e por isso estranho as suas palavras. Antes de me estender a mão, e cada um ir para seu lado, confessa-me que ultimamente dá por si a recordar demasiadas vezes e acrescenta que talvez isso signifique que o seu tempo está perto do fim. Mas isso não parece ser o mais importante. Parece-me que o fundamental é que tem a expressão sincera de espanto de quem se apercebeu tarde demais de que houve algo estrutural que lhe escapou.

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